第七千六百二十四章 刺殺（1/2）
林銳回到家的時候，已經是深夜十一點。車庫裡很暗，頭頂的日光燈有一盞壞了，另一盞在苟延殘喘，發出嗡嗡的響聲，光線忽明忽暗。
他把車停好，關掉引擎，坐在駕駛座上沒有動。他把手伸進口袋裡，摸到了那顆子彈。
他把它，放在儀表台上，銅的彈頭在忽明忽暗的燈光中像兩顆正在等待什麼的、沉默的眼睛。
他把子彈收起來，推開車門走下來。靴子踩在水泥地面上，發出一個乾燥的清脆聲響，在空曠的車庫裡迴蕩。
他走到電梯門前，按下按鈕，門開了，他走進去，按了頂樓的按鈕。電梯門關上，開始上升。他靠在電梯壁上，閉上眼睛。
電梯輕微的失重感讓他的胃有些不舒服——不是生病，是太久沒有好好吃飯。他把手放在胃部，按了兩下，沒有理會。電梯門在頂樓打開了。
走廊很長，鋪著深灰色的地毯，兩側的牆壁上掛著幾幅抽象畫。他走過第一幅畫——藍色的、黑色的、白色的色塊糾纏在一起，像一場被凝固在時間裡的沙塵暴。
第二幅畫——紅色的、黃色的、橙色的線條，像一把被燒焦的刀鋒。第三幅畫——什麼都沒有，只有空白。他在這幅畫前面停下來。
不對。
第三幅畫是白的，但白得不對。不是那種被時間侵蝕後褪色的白，是被人動過的白。
畫框的邊緣有一道很細的、幾乎看不到的擦痕，是手指抹過的痕跡。他的眼睛從畫框上移開，掃過走廊的每一個角落——地毯上沒有腳印，牆壁上沒有手印，天花板上沒有異常。
他繼續走，步伐不變，但他的呼吸變了。更淺了，更慢了，像一個人在黑暗中屏息前行。
他走到門口，掏出鑰匙，插進鎖孔。鎖芯轉動的聲音很輕，但他聽到了另一個聲音。
在門後面，很輕，很快，不是心跳，是呼吸——三個人的呼吸，在黑暗中均勻地、刻意地壓低了頻率。
他把鑰匙拔出來，沒有拔槍——他今天沒有帶槍。他把鑰匙握在手心裡，讓金屬齒從指縫間露出來，像一把簡陋的、自製的拳扣。他深吸一口氣，推開門，走進去。
客廳里沒有開燈。月光從落地窗照進來，把地面照成一片銀白色。沙發是黑色的，茶几是黑色的，地毯是深灰色的，一切都在月光中變成了黑白分明的剪影。
他站在門口，沒有動。他的眼睛在黑暗中快速移動著，從左到右，從右到左——沙發後面，茶几下面，窗簾後面，廚房的門縫裡。
沒有人在動，沒有人在呼吸，沒有人在心跳。但他知道他們在。他能感覺到。不是看到，是感覺到。空氣的流動不對。
不知道是不是某種錯覺，客廳里的空氣像被什麼東西攪動過的水面，漣漪還沒有完全平息。
他彎下腰，解開鞋帶，把鞋脫了。赤腳踩在地毯上，腳指張開，抓住地面。他把鑰匙握得更緊了，金屬齒抵著掌心，微微刺痛。
他貼著牆壁向廚房移動。廚房的門半開著，裡面很暗，看不到任何東西。他站在門旁邊，背靠著牆壁，伸出左手，輕輕推開門。門軸發出一個極其輕微的吱呀聲，像老鼠在牆角的叫聲。
廚房裡沒有人。
他看到了灶台上的東西——一把菜刀，不在刀架上，橫放在案板上，刀刃朝外。
他把菜刀拿起來，握在左手，掂了掂重量。平衡感很好，刀柄不長不短，正好握滿。
他轉身走出廚房，向走廊移動。走廊里沒有燈，兩側的牆壁在月光中變成了兩條黑色的、垂直的、沉默的帶子。
他的腳步很輕，每一步都先用腳趾試探地面的硬度，然後才把重心移過去。
他走到主臥門口，停下來。門半開著，光從裡面漏出來——不是月光，是燈光。暖黃色的，有人在裡面開了燈。他用菜刀的刀背輕輕推開門，門無聲地打開了。
臥室里沒有人。
床鋪是亂的，被子掀開著，枕頭歪在一邊，床單上有皺褶。衣櫃的門關著。他走過去，站在衣櫃前面，沒有打開。
他蹲下來，看著櫃門底部的縫隙。有一道影子，很淡，幾乎看不到，但確實存在。衣櫃裡有人。他站起來，退後兩步，把菜刀換到右手，左手伸向衣櫃的把手。
他的手指觸到金屬把手冰涼的表面，停了一下。他猛地拉開櫃門。
一個人從裡面衝出來。黑色的緊身衣，黑色的頭罩，只露出一雙眼睛。手裡握著一把刀，刀刃朝上，直奔林銳的喉嚨。
林銳的身體向後仰，刀從他的下巴上方刺過去，刃口刮掉了幾根胡茬。他的左手抓住了那個人握刀的手腕，右手裡的菜刀砍向那個人的肘關節。
刀刃沒有砍進去——他在最後一刻翻轉了刀身，用刀背砸在了肘關節上。骨頭碎裂的聲音很悶，像有人踩斷了一根干樹枝。那個人的手垂了下去，刀掉了，落在地毯上，沒有聲音。
林銳沒有停。他的左手鬆開那個人的手腕，抓住了他的頭罩，猛地往下一拉。頭罩蒙住了那個人的眼睛。
他的右手鬆開菜刀，雙手抱住那個人的頭，向左一擰。頸椎發出三聲連續的、清脆的、像掰斷芹菜一樣的響聲。
那個人的身體軟了，從林銳的手裡滑下去，癱在地上，一動不動。
林銳站在那裡，低頭看著那具屍體，呼吸平穩。他撿起地上的菜刀，走出臥室。
走廊里多了兩個人。不是剛才那個人，是另外兩個。一男一女，都穿著黑色的作戰服，都戴著頭罩，都拿著刀。
男的手裡是匕首，黑色的刀身，長度大約二十厘米，刃口在月光下反射著暗淡的銀光。女的手裡是錐子，很細，很長，尖端像針一樣銳利。
他們站在走廊的兩端——男的在左邊，靠近客廳；女的在右邊，靠近次臥。他們把林銳夾在中間。
林銳看著他們，赤腳踩在地毯上，左手提著菜刀，右手垂在身側。他的呼吸很淺，心跳很慢，整個人像一台被調低了功率的、正在等待指令的機器。
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